Утром из зеркала смотрят такие мешки под глазами, что нет, девочка моя, эта худи не вывезет тебя на минус-сколько-там лет.
Проклятый сентябрь отбирает и ничего не дает взамен. Каждый год надежда на то, что хоть одна осень станет хотя бы наполовину такой же уютной, как на ванильных картинках из тумблера, истончается все больше. Реальность вообще просвечивает, а хотелось, чтобы светилась, только не сгорала.

Вчера на 9 днях крайне тепло посидели в НГУ. Складываю тебя по кусочкам, как мозайку, понимая, насколько мало брала, но насколько много получала. Мы все получали разное. «Кого-то она кормила, а кому-то читала стихи».
Сентябрь никогда больше не будет для меня долгожданным (а будто-то бы был, ну). GreenDay и Имбрулью попрошу помолчать.