Как же хочется делать скоропалительные выводы и танцевать вальсы с неубитыми медведями.
Как же хочется уже на второй неделе сказать: в этом городе я люблю только тебя, затянувшуюся осень и песни на Невском.
"Когда я буду раскидывать ри[с] на свадьбе?"
Можно, я скажу? - тянешь руку, как первоклассник, и тут же замолкаешь, зависая и пропадая, глядя на твои ресницы.
Хочется дурачиться, врать себе, что успеешь прочитать много книжек и непременно научишься играть на гитаре. А на деле за неделю+ еще ни разу не открыл даже "Типографику" Корольковой и уж точно эти струны не станут исключением и порвутся, как всегда, на "Кузнечике".
Мне очень хорошо с тобой. Больное моё счастье. И понимайте, как хотите: то ли больное в буквальном смысле, а счастье - с персиковыми щеками и мечтами об Андерсонцесте в своей милой головке, то ли счастье моё всегда какое-то больное, потому что это моя голова - больная. Казнить нельзя помиловать.



В этом городе вообще заканчивается дождь?..