Что-то сместилось во вселенском равновесии, и не так давно на поверхность в моих кругах снова вышла тема Питера Пэна. Что ж, это знак.
Зимой я писала по нему пару драбблов.
Пожалуй, пришла пора выложить.
Мой ОТП
(если в Библии твоей жизни вообще можно говорить про ОТП) по нему - даже не Питер/Венди
(пишу и вздрагиваю - святое же! как! как это! это хуже, чем РПС писать!), а Питер/Мойра, внучка или даже правнучка Венди, имя которой знакомо любителям ПП-мира из фильма Hook Стивена Спилберга. Мой Питер периодически возвращается в Лондон, и однажды, спустя почти целый век, встречает в _той_самой_спальне_ копию девочки, которая когда-то отправилась с ним в Неверлэнд. Он и сама немного подрос - совсем чуточку - за те дни и месяцы, которые в сумме провел в нашем мире за этот век. И поэтому все немного иначе.
Если кого-то сквикает - пардоньте. Я люблю их больше жизни.
Название: Beautiful
Автор: Black BrideФэндом: Питер Пэн
Пейринг: Питер/Мойра
Жанр: джен, легкий романс
Рейтинг: G
Размер: драббл
Дисклеймер: ставим памятники Дж.Барри и С.Спилбергу (и его команде сценаристов)
Предупреждение: ООС – это не то слово; POV Питера; Мойра – внучка Венди, и Питер в очередное из своих посещений Лондона решает навестить _ту_самую_спальню_, ни на что не надеясь. И встречает ее.
>>читать
- О, боже мой, нет, - зажмурившись и резко втянув воздух через сжатые зубы, ты застываешь на подоконнике.
Под нами - гудящее, кипящее ночной жизнью море лондонских огней. Этот город, и правда, – самый сказочный и невероятный на земле. Лишь здесь, как нигде в мире, в каждом проулке, за каждым камнем старинных зданий прячется по тайне. И кто знает - разгадает ли их кто-либо до конца времен?...
Как бы я ни любил свою страну, я все чаще замечаю, как меня влечет к этим огням, к этой жизни, к Броуновскому движению людей и забавных жучков-автомобилей на улицах, к его запахам и неизменным туманам. Я родился здесь, я принадлежу этому месту, как мне принадлежит моя Неверлэнд.
Смешная: стоишь одной ногой в воздухе, а другой - на подоконнике, зажмурившись и не видя, что уже продвинулась вперед. Кожа светлая и усыпана чуть заметными веснушками, словно пудрой. Интересно, они такие же сладкие на вкус, как посыпка на булочках, которые печет тетушка Мо из кондитерской напротив?
Я завел столько знакомств за эти месяцы. Не пойму, для чего. Неужели, мне не хватает своей кучи-малы из мальчишек, индейцев и пиратов на острове? Чего мне еще надо? Серьезных разговоров, житейской мудрости, человеческого тепла, которое здесь - на вес золота, и потому - настолько ценно?.. Они дарят его, словно отрывают кусочек своей души. Мы дарим его, словно облачка дыхания - без напряжения и боли. У них эти ранки зарастают дольше, не находя ресурсов для восстановления. Мы купаемся в свете и радости и поэтому не замечаем небольшого дисбаланса, тут же восполняющегося с лихвой. В этом разница. И это... странно.
- Ты знаешь, что уже почти стоишь в воздухе?
Глаза распахиваются так широко, что, кажется, в них, как в черную дыру, сейчас затянет полсвета.
- Нет-нет, не открывай глаза, снова напугаешься, - я научился терпению за эти годы. Люди слишком много боятся. - Закрой их снова и иди ко мне.
Недоверчиво хмуришься, но слушаешься. Глубоко вдыхаешь и не спешишь выдыхать.
- Ну, шаг, еще один. Молодец, - стараюсь подбодрить, а сам улыбаюсь, глядя на то, как ты себя преодолеваешь.
На последнем полуметре протягиваю руку и ловлю твою теплую ладонь. Притягиваю к себе, и ты послушно меня обнимаешь. Теплая, живая, странно знакомая. Гены, говорите? Может, и они. Ты невероятно похожа на Венди, если не считать золотистого цвета волос и этих трогательных веснушек. Я знаю это тело: хрупкие плечи, острые лопатки, длинные пальцы и раскинувшиеся крыльями чайки тонкие ключицы, - я видел его целый век назад. Только не замечал, насколько оно красиво.
Покрепче прижимаю тебя к себе и шепчу, чтобы не спугнуть:
- Можешь посмотреть. Уже совсем не страшно.
Густые, медного оттенка ресницы подрагивают, раздумывая над предложением. Последний довод:
- Я тебя держу, - и изумрудные глаза открываются.
Кажется, с момента своего первого шага ты впервые выдыхаешь - шумно, ошарашено, - и горячее дыхание щекочет мне шею. Ты рассматриваешь Лондон под ногами, а я рассматриваю тебя. Нет, все-таки ты - не она. Чуть шире скулы, чуть выше лоб, чуть пышнее волосы и тоньше нос. Ты напоминаешь мне картину, которую я недавно где-то видел... Жаль, не помню, где.
- Красивая.
Ты поднимаешь на меня озадаченный взгляд. Кажется, не расслышала.
- Да, красиво. Очень.
Улыбаюсь. Ты подумала, я это про открывающуюся нам панораму города. Пусть будет так.
- Готова? - внимательно смотрю в твои восхищенные глаза, на дне которых все еще плещется тревога, и, не дождавшись, пока возраст в тебе взовет к здравому смыслу, взмываю высоко в небо.
Скоро я отпущу тебя, и ты полетишь сама. И ты станешь самой свободной земной девочкой на целую ночь. А пока твое сердце, как птица, предвкушающая долгожданный полет, стучится о прутья грудной клетки где-то рядом с моим. И мне совсем не хочется его отпускать.