Теплым ветром дышит ночная даль,
Здесь тебя не ждут, уходи, февраль.
Уходи, февраль, ты не нужен здесь,
Бурями не хмурь синь моих небес.

Flёur

Февраль - самый странный месяц в году. И не только потому, что дней в нем меньше, чем в любом другом месяце.
Единственно вечное, что есть - Небо - противоречит самому себе: Солнце уже поворачивается на весну и светит обманчиво-теплым золотом, сквозь призмы стекол даже умудряющимся казаться жарким, играя с солнечными зайчиками на замороженных лицах угрюмых зимних людей, а вот облака... Если даже в декабре еще можно увидеть редкие, почти что летние перистые, которые тешат себя надеждой однажды превратиться в кучевые, то в феврале небо становится зимним по-настоящему: плоским, угрюмым, либо же чистым и пронзительно-звенящим, не допускающим погрешности в виде кусочков белой ваты над головой. Лютень, что скажешь.
Недовесна вместе с самой зимней зимой стоят на одном перешейке. А хуже ожидания нет ничего... (Не путайте ожидание с предвкушением!) Хрупкие надежды превращаются в сосульки и ждут своего приговора - сорваться вниз, чтобы навсегда исчезнуть, или же обрушиться, подписав кому-то смертный приговор, задержав зиму еще на одну, вторую, третью мини-вечность.

Наверное, именно потому, что этот месяц настолько неоднозначен и противоречив, древние римляне решили обделить его парочкой дней, наградив теплые июльские и августовские вечера лишним поводом задержаться подольше.
А я все больше склоняюсь к мнению, что людям, как и прочим зверям, зимой нужно ложиться в спячку. Во всяком случае, в такой снежной стране, как Россия.