В последний вечер в деревне, просидев под круглой, как монета, луной с час, а то и больше, написалось какое-то жалящее рифмами в каждой строчке, не очень мне самой понравившееся, но оттого ничуть не менее честное стихотворение. Мне было от него очень холодно. Но ведь оно же так и происходит - скорее, не ты пишешь, а пишут тобой. Просто строки рождаются, используя тебя как посредника. А под луной... под луной всегда твориться совсем уж что-то странное )

О быстротечности